Совершенно понятно, откуда в России столько всяких колдунов-пророков-поэтов-безумцев-гениев
(нужное подчеркнуть).
Тотальная неустроенность жизни физической,
вечная вынужденная аскеза порождает торжество духа.
Наши поэты - не поэты в прямом смысле этого слова,
какие там правила стихосложения, хаха,
только живой поток какой-то космической информации по большей части.

Но мне по-прежнему нихрена не понятно,
откуда в сытой, устроенной, комфортной Германии
взялись Адриан да Торбен.
Ну не с чего сейчас на той земле рождаться таким людям,
не вижу никаких предпосылок.

Но я кстати уже не уверена,
что в нынешней России родится еще кто-то подобный ушедшим уже легендам,
время незримых идеалов ушло,
все нынешние идеалы можно потрогать руками.
Какая там душа? Какая справедливость,
какой Бог?
Очень изменилось все в мире со времен моей неразумной юности,
настолько,
что даже мне, тысячу раз сталкивающейся в жизни с подтверждением
собственных мистических теорий
очень тяжело не поддаться.
Хотя бы потому, что когда я говорила о них своим ровесникам,
они понимали меня, тогда, много лет назад,
если я теперь скажу об этом новым 16тилетним,
они покрутят пальцем у виска.
Какие истины, какая мистика, какой поиск Бога в себе?
Конфликт поколений - я его уже прочувствовала.

Маленький мальчик спрашивает меня, кто я такая.
Я отвечаю, что я техногенный шаман.
Мальчик хихикает, потом я что-то ему говорю -
и мальчик удивляется, как так, он же только собирался меня об этом спросить,
а я уже ответила.
Я дарю ему прядь своих волос по его просьбе,
заодно просвещаю о том, что такое человеческие волосы в сакральном понятии.
Я совершенно спокойна - даже с моими объяснениями
он ничего не сможет сделать с таким подарком.
А я бы - смогла, в общем-то не прилагая никаких особых усилий.
Этому же мальчику я даже все его будущее могу описать.
Да и не только ему...

Так вот мне теперь кажется,
все это уже отходит куда-то,
в каждой женщине спит ведьма -
но она уже в ней не проснется.
В каждом поэте - заклинатель, ведь слова - они не просто слова,
они конструируют мир, приводят несвершившееся в форму.
Огромный грех рыночных воротил,
превративших искусство в шоу-бизнес -
песню-молитву превратили в товар,
в тексты и музыку на заказ,
в правила и глянец.
Потому я так против попсы,
не только из-за ее фальши, но и из-за кощунственной сущности.

Интересно, а Егорка там смеется сейчас с того, какой кипиш все сразу подняли?

И сегодня по России наверное было рекордное прослушивание записей ГО.

Вообще странно жить во времена, когда по очереди отъезжают ставшие при жизни легендами.

мне снится пепел
каждую ночь снится пепел
как его носит отравленный Ветер
по опустевшей планете
застыли
как статуи
мертвые дети
в песочнице, полной угля

я смотрю в зеркала
и вижу там только тебя
значит, ты -
это я?
вдоль дорог
бесконечно машины стоят
внутри них -
пустота

черной нитью моста
грудью в отравленный Ветер
я ждала, чтоб хоть кто-то ответил
что же случилось на свете

почему мне всегда снится пепел

Как-то странно.....
Сегодня умер Егор Летов.

Они уходят, кто придет им на смену, гениям слов, партизанам мыслей?


И на все вопросы отвечать - всегда живой......

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

они учили, что это не больно -
выгнать душу из тела на волю
нет покоя убитым без смерти -
они плачут как дети
они смеются как дети

безумцы знают, к чему ведет это -
верить снам и умершим поэтам
по плечам их гуляют плети -
они плачут как дети
они смеются как дети

у Команданте отрублены руки
боюсь, им с телом не пережить разлуки
я говорю, вы только мне не верьте -
они плачут как дети
они смеются как дети

Любовь одна, а страждущих так много
они себе выдумывают бога
что создает из снов земные тверди
они плачут как дети
они смеются как дети

и есть слова, способные искриться -
они тебя научат, как родиться
они собой сомнут любые двери
они плачут как звери
они смеются как звери

а есть слова, умеющие петь -
они тебя научат умереть
их смерть несет на изумрудном блюде
они плачут как люди
они смеются как люди

а есть судьба. И ей известно все -
кого как листик Ветром унесет
а кто останется дрожать на ветке хмуро
она плачет как дура
она хохочет как дура

а я смотрю, зажав в ладонях крест
как облетает человечий лес
я стану солью, если отвернусь

и я не плачу
и я не смеюсь

посмотреть на Бриллиант со всех сторон

78 год, правый руль, пять тыщ баксов, бегать будет еще лет десять точно, чистокровная японка.
Обожаю зеркала на капоте....

Только русские люди способны,
толком не зная языка,
писать песни на аглицком.

Потом просишь такого поэта перевести текст с английского какой-нить,
а он не может нихрена.
Зато песни пишет.
Как?

Я нихуя не понимаю людей, да.

Сид Вишес зарезал Нэнси
Бродил по задворкам Нью-Йорка
Нэнси, ты станешь песней
О том, что Любовь - это горько
Почти что Ромео с Джульеттой
Трагедия - ну по Шекспиру
Неприкаянно-смертные дети
Истории нового мира...

Иллюзии новой эры
Безыдейные смерти не в моде
Стреляются офицеры
У гражданских курки на взводе
Влюбленные травятся дети -
Уходят красиво, вместе
А Солнце все так же светит
Сид Вишес зарезал Нэнси

Любви городские легенды
Со временем все интересней
И вот становится брендом
Как Сид Вишес зарезал Нэнси